Gert Loschütz

Ich weiß noch, wie wir die Straße runter rannten, Lowry, der sich in dieser Zeit schon für ein Schiff hielt, wusste mit seinen Beinen nichts anzufangen, sondern verlangte nach dem Atlantik, um ordentlich Fahrt aufzunehmen, oder nach dem East River, wo er in der Nähe des Fischmarkts anlegen und in der Bar Paris (ja, nicht umgekehrt) einen heben gehen wollte, hinter uns die Polizeiwagen, die er für sich im Kielwasser tummelnde Delphine ansah und denen er eingangs der Water Street zurief, sie sollten sich vor seinen Schrauben hüten, er war überzeugt davon, dass seine Motoren auf vollen Touren liefen und die Schrauben mächtige Verwirbelungen hinterließen, in denen sie wie in einem Mixer verrührt oder zerhackt werden könnten. Kommen Sie, rief ich, da er sich ihnen mit röhrendem Schiffsbass eine Predigt über die Verwirbelungsgefahren zu halten anschickte, worauf er erwiderte, dass die nicht autorisierten Beiboote den Mund zu halten hätten, und mit versagenden Beinen die Stufen zur Bar Paris hochstolperte, innen das übliche Durcheinander von Wallstreetleuten, Fischsortierern, Gourmets und zufällig Hereingeschneiten, an den Wänden die weltweit bekannten Bilder (Cutty Sark, Hurricane, Storm Cloud etc.), denen er sich, indem er sich ganz flach machte, zugesellen wollte, er stand mit eingezogenem Bauch und ausgestreckten Armen an der Wand und versuchte, die Breite einer Briefmarke anzunehmen, bis der Kellner mit der Getränkekarte herbeieilte (das Essen - Fisch, Schalentiere - war auf Schiefertafeln angeschrieben), er riss sie ihm aus der Hand, orderte eine Flasche Tequila, Rum, Triple Sec, einen Zentner Zitronen, einen Shaker, einen Eisblock samt Eispickel und befahl ihm, nachdem er die Route auf den Umschlag gezeichnet hatte, Kurs auf den Golf von Bengalen zu nehmen. Der Kellner, der ihn offensichtlich kannte, legte die Hand an die nicht vorhandene Mütze, und als ich der Bewegung seines Armes folgte, sah ich die Polizisten reinkommen, sie hatten uns für einen Moment aus den Augen verloren und nun wiedergefunden, drei stämmige Burschen, von denen der eine direkt auf uns zuhielt, während die anderen, wohl um uns (oder besser, ihm) den Weg abzuschneiden, einen Bogen beschrieben, sie gingen um die Tische mit den Wallstreetleuten, Fischsortierern, Gourmets und Hereingeschneiten herum, um sich ihm in einer Art Zangenbewegung von der Seite zu nähern, wobei der in der Mitte schon die Handschellen vom Gürtel hakte, und als Lowry merkte, dass es kein Entkommen gab, zog er einen zusammengefalteten Zettel, nein, eine verschmuddelte Rechnung aus der Tasche, die er mir mit einer Verbeugung reichte, seine Adresse: Bill Plantagenet, Bellevue Hospital, East River. Darunter: Damit ich Bescheid weiß, beim Vorbeifahren bitte die Sirenen dreimal kurz aufheulen lassen!